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Rien
que le bruit
a s s o u r d i s s a n t
du silence.
DOUZE HEURES
Ta mort-mitraillette me poinçonne le cœur
j’aurai bientôt un cœur-passoire.
DEUX SEMAINES ET CINQ JOURS
Mayday
mes yeux
se noient.
TROIS MOIS ET QUATRE JOURS
Verser quelques gouttes
d’eau de javel
dans le ciel
de novembre.
CINQ MOIS ET VINGT-DEUX JOURS
Un matin,
un autre.
Le silence
m’avait laissée
pour morte
dans un linceul
qui sentait bon
le détergent cher, parfum fleur des champs.
J’aurais dû pourtant savoir
que la mort n’avait pas si bonne odeur.
SIX MOIS ET DEUX JOURS
Sous la douche
pleurer toutes les larmes
de mon corps-raisin-sec.
SEPT MOIS ET DIX-SEPT JOURS
On vous rappelle
sûrement
probablement
peut-être
quelque part
comme dans
mettons
disons
quelque chose comme
sept mois?
Les réceptionnistes
des cliniques psycho
maîtrisent le vocabulaire
des mots-contours.
HUIT MOIS ET CINQ JOURS
3 h 16
Avais-tu pensé à moi?
3 h 18
Où es-tu?
4 h 21
Dis-moi,
vas-tu continuer
à être mort
encore longtemps?
UN AN, TROIS MOIS ET QUATRE JOURS
Lèche-vitrine
regarder la vie des autres de trop près
embuer mon feed instagram
travestir ma vie
enfiler celle des autres
je scrolle down
mes envies kleptomanes.
UN AN, ONZE MOIS ET DEUX JOURS
Je ne sais plus où maman a mis ta vie.
Peut-être dans un sac
ou dans le grand coffre près de ton lit.
DEUX ANS, UN MOIS ET VINGT-QUATRE JOURS
Tu n’as rien laissé
pas même quelques mots griffonnés
sur une vieille facture.
Rien
un mystère insoluble
aussi épais que le brouillard dans mes yeux.
Chaque mot, chaque syllabe, chaque lettre
dépecée, disséquée, exposée, exhibée,
retournée à l’envers et à l’endroit
autant de victimes collatérales
à épargner.
DEUX ANS, SIX MOIS ET DEUX JOURS
Je suis devenue
une version édulcorée de moi-même.
Aussi sucrée
que les vrais sucres,
mais plus vide en dedans.
DEUX ANS, SIX MOIS ET VINGT JOURS
Peux-tu m’envoyer un signe?
Un tout petit
signe con
pas de ceux
qui font peur.
PS : N’apparaît pas dans le miroir de la salle de bain,
tu sais que je déteste faire le saut.